Rouge, bordeau

Ce matin, consultations et échographies cardiaques à l’Hôpital.

Marie-Jo, mon infirmière habituelle, 50-55 ans, mince, nerveuse, et râleuse m’accueille encore avec ses jérémiades.

 

« Qu’est-ce qui ne va pas encore, la noiraude…. », ai-je envie de lui dire.

On a fracturé son vestiaire, et dérobé sa carte de crédit.

Je compatis, tout en serrant mon portefeuille dans ma poche révolver.

 

Une élève infirmière est là, aussi.

20 ans, mignonne comme un cœur, elle s’est serrée contre moi dans la pénombre de la salle, tout au long de la matinée d’échographies.

Pour mieux voir l’écran, je présume.

Elle a un copain de 30 ans (« jamais je ne pourrais sortir avec un garçon de mon âge »), et me donnait bien plus que mes 33.

Elle me dit, sûre de son inexpérience, qu’elle ne touchera jamais un homme marié.

Ca tombe bien, je ne le suis pas.

Je sais, c’est un peu jésuite ; mais on peut toujours rêver.

Elle m’a laissé songeur, cette petite de 20 ans.

La fuite des années me parait vertigineuse; lui aurais-je tant appris si elle avait été vilaine ?

 

Une femme d'une trentaine d'années déboule dans la salle en tanguant des hanches, risquant dangereusement de heurter les montants de la porte.

« Vous êtes à quel terme ? »

Elle s’étouffe.

Je sais déjà que ma gaffe est irréparable.

« Vous me décevez, Docteur, j’ai pourtant perdu 10 kilos.

- pardon, je suis désolé

- ce n’est pas grave, au supermarché, tout le monde veut me laisser passer devant… ».

 

En quittant l’hôpital, je suis coincé dans un embouteillage.

Mon esprit vagabonde autour de son petit minois, et ce petit corps caché par une si peu sage blouse d’infirmière. En se penchant pour ramasser un coin de couverture, j’ai entraperçu une tache bordeau lovée au creux de son décolleté.

Ma file avance, je comprends pourquoi ce ralentissement.

Un jeune homme gît dans une coque, sur le terre-plein de la deux fois trois voies, entouré d’une équipe affairée du SAMU.