Post mortem.

Ce qui m’a le plus choqué dans cette histoire, n’est pas tant la brutalité du décès (c’est le lot quotidien des cardiologues), ni l’aspect du mort (la mort fait partie de la vie de tout médecin), mais qu’il soit mort à l’extérieur. Cela peut paraître curieux, mais ce détail n’en est pas un pour moi. Je n’ai jamais fait de SAMU/SP. Tous mes morts, et il y en eu, l’ont été dans une chambre, le plus souvent dans un lit. De même, ils portaient dans la plupart des cas une chemise d’hôpital, ou une chemise de nuit. Là, ce mort en civil et en liberté m’a impressionné. Je ne reconnaissais pas mon environnement familier et rassurant, penché sur ce corps entre deux carrosseries et sous une pluie battante.

J’ai même envisagé (maintenant ça me fait sourire) d’appeler la Police, tant cette mort me semblait inhabituelle. Pourtant, médicalement, elle ne l’était pas. Heureusement que je ne l’ai finalement pas fait, j’imagine avec gène ce que j’aurais pu dire à mon interlocuteur.

   

 « Un de mes patient est mort dans le parking de la clinique

Sa mort vous semble naturelle ?

Oui, il était très grave Alors pourquoi vous nous appelez-nous ?

Ben, parce qu’il n’était ni dans son lit ni en pyjama… »

 

  Il m’aurait pris pour un fou, incapable de comprendre l’importance du rituel qui entoure la mort à l’hôpital. On ne devrait mourir que subitement dans un lit, et en pyjama. C’est pourquoi je hais toute violence, qu’elle soit routière, guerrière ou autre et toute forme d’agonie.

    

Là, je suis en garde mais j'ai une envie poignante de serrer Sally dans mes bras.

  

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Le dormeur du val

 

C'est un trou de verdure où chante une rivière,

Accrochant follement aux herbes des haillons

D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,

Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

 

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

 

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il a froid.

 

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

 

A. Rimbaud

La marquise aura mauvais temps pour son voyage.

16h30. Il pleut des cordes, le temps est gris.

Je vaque à mes occupations dans la clinique. Appel général, je suis demandé en urgence à la réception.

La standardiste me dit qu’un patient est tombé dans le parking en contrebas. Je rejoins en courant une secrétaire partie en avant avec un sac pour se protéger la tête.

Nous ne voyons rien, à part les rangées de voitures. Tout est gris et délavé par la pluie. Nous avançons, et voyons un homme couché sur le côté gauche entre deux véhicules.

Je le retourne, ses yeux sont grand ouverts et ils ne cillent pas sous le choc des gouttes de pluie. Ses lèvres sont bleutées, son nez en sang et son visage est incrusté de gravillons, il ne respire plus. J’écoute son cœur et n’entend rien.

Les infirmières arrivent avec deux parapluies et nous protègent. Une d’entre elle se met à sangloter.

C’était un de nos patients qui est mort en revenant après avoir bu un café au bar du coin de la rue. Il revenait à la clinique aux côtés d’un autre patient, monsieur E. . Il pleuvait, la pente est un peu forte, il a alors proposé à ce dernier de ne pas l’attendre et ils se sont donnés rendez-vous dans le hall de la clinique. Au bout de cinq minutes, et ne le voyant pas arriver, Monsieur E. est redescendu dans le parking et l’a trouvé par terre. Il est remonté en courant donner l’alerte.

Le pauvre patient était tout heureux de rentrer à la maison lundi prochain. Son cœur était au bout du rouleau, mais il restait souriant et dynamique.

Il est mort seul dans un parking gris, inondé et entre deux voitures. Au moins il n’a pas souffert.

Je tente d’appeler la famille une bonne vingtaine de fois. Monsieur E. est très choqué, ils étaient devenus copains à la clinique.

Sur ces entrefaites, le médecin qui doit me relever m’appelle pour venir voir une femme enceinte essoufflée qu’il voit en consultation. Grossesse gémellaire deux mois, sous stimulation. Elle a mal à la jambe gauche.

Mon collègue fait l’échographie : bon ventricule gauche, énorme ventricule droit. Elle est polypnéique et tachycarde à 140 en sinusal. Je jette un coup d’œil en döppler : phlébite ilio-fémorale mais avec la veine cave libre. Le diagnostic est fait : embolie pulmonaire. On appelle le SAMU pour la transférer.

Elle est sage-femme et n’a peur que pour ses bébés.

Nous, nous sommes inquiets pour elle…

On la scope, la perfuse, et on lui met 6 l d'O² au masque. Sur son ECG, un axe droit.

J'obtiens enfin un des deux fils du patient décédé, je suis bref et univoque.

Je saute dans ma voiture pour faire ma garde en réa. C’est plus calme, je peux taper cette note, il est 21H05

Quizz, la réponse.

C’est un posterior nutcracker syndrome (ou phenomenom).

 

 

C'est-à-dire compression d’une veine rénale gauche rétro-aortique (normalement, la veine rénale gauche est en avant de l’aorte) entre l’aorte et l’axe vertébral.

 

Cela provoque une stase veineuse, des varices hilaires et une circulation collatérale (par exemple un varicocèle gauche peut être associé via la stase sur la veine spermatique gauche). Les varices saignent parfois et provoquent des hématuries.

 

Il existe un phénomène similaire lorsque la veine rénale gauche en position normale cette fois est comprimée dans la pince aorto-mésentérique (artère mésentérique supérieure) ; c’est alors un anterior nutcracker syndrome.

 

 

Comme vous, avant de rencontrer ce patient, je ne connaissais pas du tout ces tableaux cliniques.

 

Admis en chirurgie vasculaire, on a stenté sa veine rénale et j’ai contrôlé la procédure au döppler ensuite. Je vous laisse le soin de rechercher de belles images et articles via Google.

   

 

Bravo Esculape! très fine déduction