Le rituel.

En revenant ce soir à la maison, je savais que j’allais assister à ce rituel.

Toutes les années, je me dis que non, décidemment, ce n’est pas possible que cela arrive de nouveau.

Toutes les années, je me dis que mes souvenirs de l’année précédente sont grossis par le temps qui passe.

Et bien si, à l’approche de ma rue je les vois. Je suis obligé de ralentir à cause du petit bouchon qui s’est formé devant moi.

Des gens courent le long du trottoirs (vous ne me croyez pas, mais c’est vrai), d’autres se garent à moitié sur la chaussée, à moitié sur le trottoir, d’autres, enfin manoeuvrent en marche arrière et contre le flux arrivant, pour se dégager.

Si l’on observe un peu on peut distinguer deux groupes d’individus : les anxieux, les pressés, portant une enveloppe A4 en papier kraft et les soulagés qui n’ont plus rien dans la main.

Contrairement à ce que l’on pourrait croire, ils ne montrent aucune agressivité les uns vis-à-vis des autres, malgré l’embouteillage croissant. Il existe une sorte de connivence entre eux. Le sentiment d’appartenir à un même groupe.

 

Celui des abrutis qui s’y prennent au tout dernier moment pour déposer leur déclaration au centre des impôts du quartier.