Le patient anglais

Il oscille de droite à gauche par terre, sans parvenir à se relever.
Sa face rouge cramoisie est hilare, recouverte de télangiectasies rouges plus foncées. Il essaye vainement de s’agripper à sa femme afin de se verticaliser.
Chaque échec, et nouvelle dégringolade s’accompagnent d’une nouvelle crise de fou rire.
Quand il arrive à annoner trois mots de suite, se dévoile un accent anglais très prononcé.
Il me regarde : « Salut Doc… ».
Sa main droite se crispe sur un morcaeu de tissu noir, que j'identifirai plus tard comme un béret basque.
Encore un anglo-saxon nostalgique du cliché du français profond!
Il tousse, s’étouffe, et vire au rouge fonçé.
Je l'empoigne sous un bras, sa femme sous l'autre, mais après examen, elle me parait aussi imbibée que lui. Manquerait plus qu’il me vomisse dessus, et elle aussi, par solidarité.
Nous sommes en plein milieu du Hall du département de cardio du CHU, et cet homme qui s’est traîné là sans raison, à l’opposé du service des consultations est mon dernier patient de ce jour.

Tout va bien, la consultation va être rock’nroll.
Et je suis déjà en retard pour aller à la clinique...