Vacances.

VACANCES

jusqu’au lundi 15 août.

 

En cas de besoin, veuillez consulter les Drs Mélie, ou Shayalone.

 

Vous pouvez aussi demander un ECG online

par les externes Seb et Mopral. (collez le torse et les membres très fort contre l'écran d'ordi!)

 

 

Enfin, Lamaline, l'égérie des pompiers du web vous prendra en charge rapidement.

 

 

"Last but not least", le meilleur infirmier de la toile mondiale, l'indispensable Ron vous fera piqures et pansements en un clin d'oeil, et sans douleur.

 

 

 

 

 

Stat Rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus (bis).

 

Ca y est, je suis référencé en cinquième position sur Google si l'on "google" cette citation latine.

Cela a mis 48 heures, probablement moins. 

Pour ceux qui ont pas suivi, c'est ici (ne vous inquietez pas, vous n'avez pas loupé grand chose, même à l'échelle de la blogsphère).

Merlin, le maître incontesté de cette citation sur le web tient toujours la corde.

Longue vie à lui! 

Alors ?

Alors ?

Alors rien.

Rien ? Tu n’as rencontré personne ?

Non, un dentiste et un architecte.

Ah bon, et alors, ils ne te plaisaient pas ?

Non, je suis bien toute seule, je suis bien tranquille.

Pourquoi, ils ne te plaisaient pas ?

L’architecte était puant, le dentiste pas mal, mais pas trop mon genre, puis il préférait Cathy.

Tu n’aurais jamais du aller à cette fête avec elle !

Salaud !

Et alors, vous allez vous revoir avec le dentiste ?

Euh, oui, on s’est donné rendez-vous pour faire des courses à Bandol. vendredi prochain, avec Cathy.

Tu ne vas pas y aller avec Cathy, quand même ? Tu veux tenir la chandelle ?

N’importe quoi, on n’y va pas pour ça, et je ne veux pas y aller seule…

Ah bon, et pourquoi donc un type irait avec deux filles faire les courses en bord de mer, surtout à Bandol, après une soirée ? A plus forte raison si il trouve une des filles à son goût…

Mais non, ce n’est pas pour ça. J’en ai marre d’être solo, j’en ai marre de mon nom, je veux en changer en 2006 !

C’est pas en tenant le chandelier que tu vas y arriver, tu devrais changer ta stratégie, et les attaquer en leur susurrant sensuellement à l’oreille « Change moi mon nom »…

Ca les ferait fuir….

Peut-être pas, qui sait.

Je ne veux pas m’appeler pour toujours « Mademoiselle Main», si d’ici 10 ans je n’y suis pas arrivé, je prends le nom de jeune fille de ma mère.

Tout à l’heure, c’était un an, tu déprimes de plus en plus…

Umffff (gros soupir)

Et Georges, des nouvelles ? Il est rentré des Antilles ?

Comment tu sais ? Qui t’as raconté ça ? Lise ?

Mais non, c’est toi, sûrement pas Lise, je ne peux pas la voir.

Je ne t’ai jamais raconté ça, lise m’a envoyé sa photo par mail avant-hier, et il m’a téléphoné le même jour. Qui t’as raconté ça ?

Mais personne, c’est même toi qui m’as dit qu’il s’appelait « Vandentrucmuch », et que tu y perdrais peut-être en y laissant ta « Main » (Ouarfffff). Tu as fait un AVC,tu ne te souviens plus de ce que tu m’as dit hier.

Mais tu n’étais pas là hier !

Tu racontes n’importe quoi, arrête de fumer la moquette, on a déjeuné ensemble…

Ah oui, peut-être….

Et il revient quand, Georges ?

 

Mais je ne sais pas, je ne le connais même pas, je ne l’attends pas.

Il est bien, sur la photo ? Il a une belle voix?

Il est canon, et il a une voix assez sensuelle

Il arrive par quel vol ?

AF5623, 7h55, le 17 août.

…

 

Texte en grande partie tiré du réel, hormis les noms et la chute, j’espère que l’héroïne me pardonnera. Sinon je suis prêt à lui prendre tous ses samedis d’astreinte pendant 6 mois.

Stat Rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus.

Cette phrase est la dernière du roman de Umberto Eco, « Le Nom de la Rose ».

J’ai lu ce roman une bonne demi douzaine de fois entre le collège, et il y a peu.

Je n’ai jamais su ce qu’elle signifiait (ce ne sont pas mes années calamiteuses de latin qui pourraient m’aider….).

A vrai dire, je ne l’ai jamais trop cherché.

Depuis aujourd’hui, je le sais.

Comment ?

Grâce à internet, bien sûr, mais plus précisément grâce aux blogs.

Pour être plus précis, grâce à une remarque de Alexandre sur le blog de Fuligineuse : « De la rose il ne reste que le nom, les noms restent, mais dépouillés de contenu ».

Il y a même la référence de cette citation : « (Bernard de Morlaix, XIIème siècle, Comtemptu Mundi, in Umberto Eco, Le Nom de la Rose)».

Et alors ?

Je me suis fait deux remarques.

La première est qu’une part de plus en plus grande de l’information se trouve maintenant dans les blogs.

Faîtes en l’expérience, « googlez » cette citation, et comptez le nombre de blogs cités (dans quelques heures/jours, cette note, issue de mon blog le sera).

Initialement nichée dans deux ou trois sites latinisants peu accessibles, cette miette d’information se retrouve multipliée, amplifiée, voire déformée (dans un forum, cette traduction peu académique : « Selon les stats, Rosa et Christine sont nominées, votez par SMS pour sauver votre favorite »).

Internet et plus particulièrement les blogs sont, en partie, des parcelles de la Connaissance, qui se connectent.

A vrai dire, il y a aussi beaucoup de déchets…

Deuxième remarque.

La citation en elle-même est vertigineuse de vérité.

Si je recherchais le nom de mon arrière arrière grand père, je me retrouverai en effet devant une enveloppe vide de sens. Pourtant, il a vécu, et a eu de l’importance, à son petit niveau, certes, mais il a existé.

Maintenant, plus rien.

Sans aller aussi loin, mon premier grand amour s’appelait Emmanuelle. C’était au collége, en sixième. Son prénom faisait alors battre mon cœur à la chamade, elle occupait toutes mes pensées.

Et maintenant, rien.

C’est en cherchant un exemple pour cette note que je me suis souvenu de son nom, devenu vide de sens.

 

Puisque c’est la soirée « réflexions de comptoir », je vais boucler le Temps, afin qu’il se touche, tel un ruban.

Et cela, sous vos yeux, dans cette note.

Attention, et hop :

 

« La phrase que j’écris en ce moment est celle que vous lisez en ce moment.»

 

J’ai fait se toucher deux instants distincts, le mien (22h56min30sec, le 04/08/05), et le votre.

 

Ce n’est pas de moi, j’ai trouvé ce tour de magie temporelle dans « Le tableau du Maître flamand » de Arturo Perez-Reverte, que je lis actuellement.

 

Bonne soirée à tous/toutes.

 

La consultation du mercredi 3 août 2005

Depuis quelques mois, j’ai repris une vacation dans mon service.

Hier, ils sont revenus m’apporter les résultats d’examens que je leur avais demandé de pratiquer le mois dernier.

Dans la salle d’attente, ils sont assis tous les trois côte à côte, la mère, le fils, et le beau père.

Ils me font un signe amical que je leur rends.

Comme ça, ils n’ont l’air de rien, mais je les connais.

Je sais que la consultation va être grandiose, je pousse un petit soupir, et les appelle.

Ils rentrent en file indienne.

 

Le beau père a la soixantaine, il est râblé, nerveux, de rares cheveux grisonnant tombant de façon désordonnée sur un visage vultueux, évoquant les petits apéritifs pris entre amis, ou tout seul sur une table de cuisine, dans un petit appartement surchauffé d’un des immeubles miséreux du centre-ville.

 

La mère est mate de peau, quelques dents de devant manquent, elle a un pansement sur le côté gauche du décolleté, qui est curieusement collé en travers d’une petite chaîne en métal doré.

 

Le fils, le patient, est âgé de 37 ans. Il commence à perdre ses cheveux noirs et raides. Il tente de le cacher en adoptant une coiffure déstructurée, ou est-ce simplement l’œuvre du hasard ?

Il bafouille un peu quand il est mal à l’aise. Il travaille chez Mac Donald, et il vit encore chez sa mère et son beau père.

Il fait des malaises vagaux, et c’est pourquoi la famille est venue me voir il y a un mois. Le père du patient était épileptique, et serait mort de ça, ou du cœur, on ne sait pas trop.

 

Moi, je suis habillé en chemisette à carreaux, manches courtes, stéthoscope autour du cou, jean bleu et sandalettes (on est dans le Sud…). J’attends la suite avec crainte, et un brin de fatigue car la garde de la nuit dernière commence à faire son effet.

 

«Tous les examens sont normaux, je n’ai pas décelé de problème cardio-vasculaire.

 

- Le beau-père : tant mieux, ma fille faisait de l’épilepsie et de la spasmophilie, je l’allongeais, et je lui faisais respirer dans un sac en plastic. Quand elle avalait le sac, c’est que ça allait mieux !

 

- La mère : pourquoi il fait ces malaises ?

 

- Et bien, il fait ces malaises car le système qui contrôle le cœur et la tension marche un peu trop bien chez votre fils. Il faut qu’il évite les émotions, les endroits confinés, et qu’il sale un peu plus son alimentation.

 

- Le fils : la dernière fois que je suis tombé dans les pommes, c’était dans une clinique.

 

- Le père : une question, comment font les types qui sautent de ponts avec un élastique ? Ils doivent avoir le cœur solide !

- En même temps, le fils me pose une question à voix presque basse : je me fais des jus d’oranges et de citrons pressés, ça ne pose pas de problème ?

 

- Uhmmm, ça n’a aucun rapport, ils ont le cœur bien accroché ! Non, pas de problème avec les jus de fruits.

 

- Moi, j’étais chez les paras, et je n’ai eu jamais peur !

 

- La mère : son père était épileptique, et on a eu peur que ce soit ça…

- Le fils, en même temps : Parce qu’au travail, je m’énerve souvent avec les clients, et il fait chaud prés des cuisines !

 

- Le père, assez fort : il lui faut une femme !

- Je fais mine de gribouiller : je peux vous faire une ordonnance si vous voulez !

Ils s’esclaffent tous les trois.

 

- A votre travail, il n’y a donc pas de jolies petites ?

 

Il esquisse une réponse mais sa mère répond à sa place.

- Si, mais il est tellement timide, que quand il leur demande, elles sont déjà parties.

Son beau père renifle de dédain. Vous savez, son père était épileptique, il est mort de ça.

 

- vous n’avez pas de traitement à prendre, sauf si cela recommence, alors revenez me voir.

 

- Le père : j’ai un ami qui est mort du cœur brutalement, sans prévenir, alors qu’il était en pleine forme.

- Ca peut arriver.

 

Je me tourne vers le fils :

- Buvez bien, mangez un peu salé, ça ne devrait pas poser de problème chez Mac Donald !

 

- Le père : le Coca-Cola, il n’y a rien de pire, ça attaque le métal !

 

- La mère : nous sommes allé voir le neurologue de son père qui nous a dit d’aller voir un cardiologue.

- Ne vous inquiétez pas, tous les résultats sont normaux…

 

- Le fils : la dernière fois que j’ai fait le malaise, c’était dans une clinique.

- Evitez les cliniques, la vue du sang, les endroits confinés, chauds, ou il y a beaucoup de monde.

- Je peux m’éclater en boîte, quand même ?

- Euuuuh, oui, bien sûr, pas de problème !

 

Je me suis levé pour clore la consultation.

Je pense que malgré tout, le père avait la clé du problème.

Il lui faut en effet une femme qui puisse l’extraire de ce milieu familial étouffant, ou même le Dalaï-Lama ferait des malaises vagaux.

Caricature.

Image tirée de cet excellent site (maheureusement en allemand, mais les situations médicales décrites sont universelles!)

Sortie de garde.

Bonne pêche hier soir et cette nuit : 2 intubations (dont 1 changement de sonde), 1 voie veineuse centrale sous clavière gaauche, 1 artère fémorale gauche et 1 catheter veino-veineux fémoral gauche.
Après, dodo à minuit, réveil spontané à 6h30 (c’est mon heure).

Mon côté Dr Jeckill, celui du réanimateur ès montée/descente de sonde ou de tuyau en tout genre a donc été pleinement satisfait. Je n'ai pas eu à dire un mot, hormis bien sûr au reste de l'équipe.
Je vais pouvoir reprendre mon masque de cardiologue affable et rassurant pour la journée qui s’annonce.
Encore une fois, j'adore les deux faces de mon activité.
Petit Janus nycthéméral.

La pauvre petite dame, qui a eu droit à tout cela (sauf la sous clavière) n’a pas failli à son destin, elle n’est pas sortie du bloc opératoire.
Mon premier contact avec elle a été de lui mettre un tuyau dans les voies aériennes. Donc on ne peut pas dire que j’ai éprouvé quoi que ce soit à l’annonce de son décès ce matin. A part peut-être un vague sentiment de gâchis, étant donné la façon dont elle a été gérée auparavant.
Le choix de son cardiologue s’est avéré décisif pour elle, mais pas dans le bon sens.

Monsieur Roger.

Monsieur Roger n’est plus, il est décédé au cours de l’été 2002.
Sa vie n’aura laissé aucune trace, même son nom, qui n’est qu’un prénom.
Sa femme n’est jamais venue le voir au cours de ses quatre mois d’hospitalisation. Je crois qu’il avait des filles que nous n’avons jamais vues non plus. Etaient-elles toutes comme lui ?
Mystère qui le restera.
Nous l’avons récupéré un beau matin en soins intensifs pour une décompensation cardiaque sur passage en fibrillation auriculaire. Je ne me souviens pas de la cardiopathie.
Au début, nous avions cru qu’il était saoul.
Il sentait l’alcool et la pauvreté. La soixantaine, hirsute, l’œil glauque, la peau couverte de stigmates dus à une vie quasi clochardesque, il ne manquait toutefois pas d’une certaine répartie.
Xavier, qui deviendra ensuite mon meilleur ami, la blouse ouverte des internes de l’APHP au dessus d’une impeccable chemise Vichy lui demanda goguenard si il préférait aller au troquet du coin, ou à des expos d’Art contemporain et s’exposa ainsi à la réponse suivante :
«- Elles sont complètement cons tes questions ! »
Le tout sorti avec un magnifique accent titi parisien, plein de gouaille, malgré le masque à oxygène sur le nez.
Mais nous sommes rapidement rendu compte que l’état d’ébriété de Monsieur Roger était hélas devenu permanent, après une longue imprégnation éthylique.
Après avoir réglé son problème cardiaque, nous l’avons donc gardé, faute de foyer accueillant, ou de structure d’accueil adaptée.
La politique du service était claire : plus on garde les patients, moins on a de travail !
Donc nous l’avons gardé, gardé, gardé…
Le Chef de service évitait soigneusement sa chambre à la visite, puisqu’il avait décrété que Monsieur Roger était le patient exclusif de Xavier.
Les jours se suivaient et se ressemblaient, les multiples nettoyages et traitements topiques étaient inefficaces à faire partir ses taches cutanées, sa barbe et ses cheveux grisâtres semblaient constamment sales.
Nous passions le voir tous les jours, et tous les jours il nous redécouvrait comme au premier matin, ou nous attribuait au contraire, une longue et solide amitié, souvenirs korsakoviens.
Tous les jours la surveillante, elle aussi bien imbibée, nous annonçait avec un petit rire inadapté que nos recherches pour le placer demeuraient vaines.
A part Xavier et moi, Monsieur Roger suscitait un désintérêt général.
Ne nous imaginez pas à son chevet comme Florence Nightingale au chevet des soldats de la guerre de Crimée. Notre petite visite quotidienne tenait plutôt du rite, et nous souriions à ses divagations : pots de fleurs tombant du bord de la fenêtre, jardiniers creusant des trous dans sa chambre (« y-z-ont pas arrêté de toute la nuit !»).
Un soir, nous lui avons emmené une bière fraîche de l’Internat. Il n’en croyait pas ses yeux, et a hésité avant de la lamper, au cas ou ce soit un piège, ou une nouvelle et cruelle illusion.
Sa barbe pleine de mousse, ils dit à Xavier:
« Toi, t'es un copain !! ».
Les infirmières de nuit l’ont trouvé assez agité cette nuit là, lui d’habitude si calme.
Le lendemain, nous sommes allé le voir, espérant une lumière de reconnaissance (dans tous les sens du terme). Elle ne vînt pas, et son œil resta glauque.
Un jour l’inattendue nouvelle arriva, on lui avait trouvé une place !
Il quitta le service, revînt quelques jours plus tard avec un choc septique, et mourût au service porte des urgences.
Personne ne s’est battu pour lui.
Le rideau tombait sur sa vie misérable, au sens propre du terme.


Image trouvée ici.